HÉCUBA- TEATRO VIVO

Gabriel Villela de novo se arrisca  em equilibrismo, sem  rede de proteção. Uma tragédia grega não é fácil  em nenhum aspecto,  e ele aceita o desafio. Conta com um belo grupo de técnicos e artistas que o auxiliam na difícil tarefa de conceber e executar máscaras, cenário, figurinos, adereços, luzes e, principalmente, música e cantores. Por último, e não menos importante, com uma esplêndida atriz, Walderez de Barros , para o papel título. 
O resultado é um espetáculo de grande beleza, cheio de técnica e de demonstrações de habilidade em movimentos, sons, cenografia. Mas lhe falta sensibilidade, emoção, sentido. A tragédia não transparece, e uma tragédia é uma tragédia, e as gregas são as únicas que merecem esse nome. Não empatizamos com a grande sacrificada, a Rainha que se torna escrava e, por isso, não existe a catarse, a grande descarga emocional que nos purifica e pacifica.
Gabriel Villela é um dos  maiores diretores brasileiros; não nega fogo, não foge ao perigo. Só por isso devemos respeitá-lo e apostar nele.

Carlos Machado e ALGUMA POESIA

Finalmente, e em boa hora, Carlos Machado volta a editar seu "AlGUMA POESIA", publicação com a qual encantou, esclareceu, iluminou um punhado de amantes da Poesia, com reprodução da obra de famosos e iniciantes na Arte ; e mais, dá-nos sempre informações, esclarecimentos, ilustração do que é a sua matéria principal. Na sua volta, encarece a beleza de Rubem Braga, o mais poeta dos nossos cronistas e de Drummond que, graças aos céus, todos nós conhecemos. Aleluia, Carlos ! Fique sempre perto de nós !

Poesia e eu

                                     SONETO DE ONTEM

                                                               (Ao Domingos Carvalho da Silva)


                          Antes, quando acordei, sob as parreiras
                          bicavam grãos perdidos os pardais.
                          Nas varandas havia trepadeiras
                          cadeiras, buganvílias e varais.

                          Antes, quando era ontem, derradeiras,
                          todas as casas eram coloniais,
                          todas as noivas eram verdadeiras
                          e se despetalavam nos quintais.

                          Ontem, antes de o ser, fomos felizes.
                          Nas cozinhas, o extenso dos fogões
                          aquecia no peito os corações.

                          Das cores o importante eram matizes.
                          Nada se tinha dito do futuro
                          que não havia sido, claro muro.

                                                                       (Do livro "Um Calafrio diário" , ed. Perspectiva)

POESIA, PRÁ NÃO PERDER O HÁBITO

DRAMA

É quando o amor
- pura chama
vira telegrama .


                                                        HERRAR
                                                        É
                                                        UMANO


AUTO-RETRATO

Até que enfim
não dei em nada
dei em mim.

                                                                                       Rubens Jardim
                                                                                       (do livro CANTARES DA PAIXÃO -                                                                                       ed.    Paubrasil )

Poema - Cuba- José Marti

Cultivo una rosa blanca
em junio como en enero
para el amigo sincero
que me da su mano franca

y para el cruel que me arranca
el corazón con que vivo
cardos ni ortigas cultivo:
cultivo una rosa blanca.

Hoje

Para quem não esteja se sentindo lá essas coisas...

POETA QUE LEMBRA

Não sei o quanto fiz
talvez fizesse hoje d'outra arte
caminho que andei
não andei, me levaram;
era verde e aceitava.
Foi o bom, foi o mau.
Quando doeu, doeu.
Miau.
Hoje se limpa o estrume
se contempla o velame
se reaviva o lume
lembra-se o que se amou
e que talvez ainda se ame
e se espera o restante.
Mais falta que sobeja.
Assim seja.

POESIA NÃO CANSA...

Acolhendo a proposta de meu mestre Tostão, em recente crônica sobre futebol, proponho que Poesia não cansa,  e passo à minha tradução de soneto de  FEDERICO GARCIA LORCA - seguida do original .

Não me deixes perder o alumbramento
dos teus olhos de estátua, nem o gosto
com que de noite me rocia o rosto
a solitária rosa de teu alento.

Tenho medo de ser neste momento
tronco sem ramas; e o maior desgosto
é que não tenha a flor polpa nem mosto
que se corrôa com meu sofrimento.

Se tu és meu tesouro e oculto estio,
se és minha cruz e meu magoado anseio
se sou o cão que faz teu senhorío,

não me deixes perder o que me veio:
decora as águas jovens do teu rio
com folhas do meu vago outono alheio.



Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua, y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla
para el gusano de mi sufrimiento.

Si tu eres el tesoro oculto mio,
si eres mi cruz y mi dolor mojado
si soy el perro de tu señorío,

no me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu rio
con hojas de mi otoño enajenado.

Obra - Poesia

UM CALAFRIO DIÁRIO - 2002 - Editora Perspectiva - SP
ABC - POEMAS ADOLESCENTES - 2007 - Editora Escrituras - SP
CHOCOLATE AMARGO - 2008 - Editora Brasiliense - SP

ENTREVISTA

O fotógrafo me pede que sorria.
O fotógrafo não sabe nada de mim.
O fotógrafo não sabe nada das coisas.
Ele clica, digamos,
me olha (sem me ver)
digamos
e me obriga a mentir em imagem
a mentir em silêncio
a mentir publicamente.

Enquanto isso o sabiá lá fora
cuida do ninho e de sua esposa amada.

Eu
perdi toda ilusão
de ser um sabiá.

Cheguei

Depois de anos (e anos!) , rendo-me às novas ferramentas. E aqui estou, tentando falar com mais gente, amigos velhos, amigos novos. Falar sobre poesia, mas não só; temos direito a novos assuntos, também. Notícias, comentários, lamentos, por que não ? E alegria, pela renovação da vida.
Gente, cheguei !

Esta Canção

"Aquilo que é, já foi; e aquilo que há de ser já foi; Deus fará vir outra vez o que já se passou." (Eclesiastes, 3:15)

Esta canção tateia a tarde clara

buscando a minha voz que é sua fonte.

Assim voltam os pássaros ao campo,

assim volta o horizonte ao horizonte.

Sou doido que canta para si,

cônscio de não saber nem do que inventa;

recriando o criado, ele sorri,

ciente de que não faz nem acrescenta.

Tudo já foi, apenas se repete;

este lugar de amor será pregresso

quando for dor a dor que se promete.

Chegou-me agora o que já foi futuro;

assim Deus me prepara o teu regresso

como se planta um poema manuscrito.

Viagem

Faço uma viagem

quase sem sentido.

Preparo a bagagem.

Mas por que motivo?

Nada me motiva

salvo um emotivo

grave coração

que me olha nos olhos

e diz: tens razão.

Vai e sem motivo.
Antes sim que não.